tag:blogger.com,1999:blog-46811914340788312942024-03-14T10:09:52.584+02:00Poesía al portadorAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.comBlogger56125tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-42113512925955745822019-03-03T19:31:00.002+02:002019-03-13T13:42:12.584+02:00aire<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
<br />
Substancia misma de nuestra libertad,<br />
en ti dejamos todas las palabras<br />
y todas las miradas desnortadas,<br />
todos los beneficios<br />
del cierre más o menos permanente<br />
de libertades varias<br />
y todos los «perdón»<br />
que nos toca decir y mascullamos<br />
a lo largo de toda nuestra vida<br />
y también —todavía—<br />
rechazos y reclamos<br />
que ni uno de tantos escuchó.<br />
<br />
<br />
Alivias la solana,<br />
transportas las semillas del invierno<br />
hasta el siroco ardiente del desierto<br />
a través de caminos intangibles,<br />
de brisas y ciclones<br />
que traen las amenazas<br />
de nuestros enemigos<br />
y les llevan las nuestras,<br />
como se ha repetido<br />
desde siempre en la historia<br />
de las guerras civiles entre erizos.<br />
<br />
<br />
Arrancas los sarmientos del pasado<br />
y decides la suerte de los pájaros,<br />
si vuelan<br />
<br />
o<br />
<br />
<br />
si<br />
<br />
<br />
<br />
caen,<br />
si se llena la tierra de cenizas<br />
del volcán lujurioso y enfermizo<br />
o les tapan el sol a los corales<br />
como una afrodita de agüero más que pésimo,<br />
si las alas abiertas<br />
encontrarán soporte<br />
en su largo viaje,<br />
al tiempo que devuelves<br />
sus vidas a los cuerpos<br />
en el ciclo infinito<br />
que a veces desemboca en el nirvana<br />
o en un solo de Coltrane<br />
y pasa diez mil veces<br />
por el silencio calmo<br />
de quien busca las huellas de tu paso<br />
en un círculo cúbico<br />
de menhires volantes<br />
transparentes y cárnicos y cármicos.<br />
<br />
<br />
Y te siento perenne entre los dientes<br />
cuando espero, fumando,<br />
a ver si me entran ganas de volver a querer,<br />
de solidificarme, y me pregunto<br />
de dónde viene toda esta corriente,<br />
esta fuerza fluida<br />
que deshace mis humos<br />
y ventila la casa —que no es mía<br />
y no lo será nunca,<br />
porque parte de mí<br />
está hecha de ti,<br />
un nómada que no da más de sí—,<br />
me la ensancha a ojos vista,<br />
llenándola de posibilidades,<br />
de ese factor finísimo<br />
que se quiere invisible<br />
y es sólo refractante, como tú,<br />
que estás pensado para navegarte<br />
a escondidas del agua<br />
cuando te da por compartir secretos<br />
como la ligereza<br />
y el horizonte, porque<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
significas espacio<br />
para el oído vivo<br />
que escucha los galopes de la acción<br />
y camino seguro para el humo<br />
de los cuerpos difuntos, escoltado<br />
por tus suaves corrientes,<br />
que acompañan también<br />
las vueltas de los cuervos<br />
en torno a cada fuente de la muerte,<br />
que aprendió de tu ejemplo<br />
a darnos caza sin importar resguardos<br />
—y eres mejor maestro que Quirón.<br />
<br />
<br />
Tomas todas las formas<br />
y te reencarnas a través de todos<br />
tus sacerdotes, píos o crueles,<br />
por medio de las hojas, los pulmones,<br />
los sistemas de acondicionamiento<br />
de trenes y edificios,<br />
las puertas entreabiertas,<br />
los temblorosos tubos<br />
de escape y chimeneas industriales,<br />
las hogueras de libros.<br />
<br />
<br />
Vaso comunicante de la vida,<br />
de migraciones llenas de esperanza<br />
para los rezagados<br />
que se quedan en tierra y ven pasar<br />
las formas caprichosas<br />
de las bandadas libres y livianas<br />
en marcha hacia un mañana de los héroes<br />
más cálido y benéfico<br />
que proteja los sueños<br />
de los que nunca hacen<br />
con la vaga promesa<br />
que a veces nos sugieres<br />
cuando reposas, cubres con tu manto<br />
los cuerpos y sus sueños,<br />
nos hueles a descanso y ligereza,<br />
y cuando te calientas o te enfrías<br />
te excitas y te llevas<br />
el mundo por delante,<br />
rasgándole las velas, sometiéndolo<br />
a las bajas pasiones y presiones<br />
de los niños de Eolo,<br />
tu amante presocrático,<br />
que se te arremolinan<br />
con rítmicas fractales<br />
en torno a tu ojo calmo y pensativo,<br />
que nos recuerda que<br />
la profunda verdad de cada superficie<br />
es camino trillado para ti,<br />
que potencias la vida y nos la elevas<br />
hasta la estratosfera y el nirvana<br />
de vacío y estrellas, de nada y explosiones<br />
que sueltan vida como<br />
metralla de la muerte,<br />
con el deseo último<br />
y el último abandono de tu cuerpo<br />
en esa hiperatmósfera<br />
mucho más transcendente que platónica,<br />
al tiempo que inmanente directriz<br />
del ciclo que decae y vuelve a hincharse,<br />
a llenarse de ti y de tu guía,<br />
de tu ingenuo profeta, el corazón,<br />
que simplemente va<br />
por ahí, murmurando<br />
por esos callejones<br />
que hay entre las costillas,<br />
diciendo solamente «vive, vive,<br />
vive, vive {respira}, vive, vive»,<br />
y tu ausencia te otorga gran presencia<br />
en nuestras pesadillas cotidianas<br />
de bronquios rellenados como un pavo<br />
con hormigón armado, pesados como el hado<br />
del ripio contumaz y testarado,<br />
y despertamos siempre devorándote<br />
a puras bocanadas.<br />
<br />
<br />
Y aquí ya vuelvo a hablar<br />
de que entras y sales<br />
porque entras y sales sin descanso,<br />
sin consciencia ninguna<br />
del peligro que corre el ser consciente<br />
de no ser muy consciente de qué es<br />
por todo lo que siempre aspira a ser<br />
mientras aspira el tufo que te llena<br />
aquí, en el vertedero,,,<br />
que llevas sin descanso<br />
a cada recoveco del planeta,<br />
cada grieta, cada caverna mística<br />
—con o sin su pitágoras.<br />
<br />
<br />
Tú eres la geometría simultánea<br />
del caos aparente en todo el mundo,<br />
límite entre los cuerpos… o, mejor,<br />
terreno fronterizo y florecido<br />
entre masa y espíritu<br />
y mente metastásica,<br />
eléctrica y estética y extática<br />
metamateria en flujo, como tú,<br />
detalle del destino,<br />
destino del detalle de los gestos<br />
y las palabras, que están hechos de ti.<br />
<br />
<br />
Principio impuro, mestizo, barato<br />
—basta hinchar los pulmones,<br />
si es que la polución<br />
no ha hecho aún su efecto—,<br />
te ofreces toda a todos los que quieran<br />
ofrecerse a la vida, no rehuirla<br />
con ataques de panicoceguera<br />
destinados al bulbo más raquítico<br />
de la fatalidad congestionada<br />
que olvida respirarte y respetarte<br />
y dar gracias {inspira} y gracias {inspira} y más gracias {inspira}.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-22988769214246736372019-02-22T10:43:00.002+02:002019-02-22T10:43:33.512+02:00Café Manuela [adolescencia, entonces]<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div>
<br /></div>
<div>
<br />
<br /></div>
Al igual que las sombras<br />
de las cosas pequeñas, de los grandes<br />
vegetales que en todo firmemente se arraigan<br />
sucumben devoradas por la noche,<br />
digeridas en una inquebrantable igualdad,<br />
así aquel tiempo en que<br />
un sentimiento largo nos llenaba de luz,<br />
nos empujaba<br />
más allá del escollo de los dientes,<br />
de cabeza<br />
al mar de lo ya dicho,<br />
de las blandas medusas<br />
del arrepentimiento,<br />
así aquel tiempo en que<br />
delante de nosotros estábamos nosotros<br />
buscando en la amalgama del oído<br />
la comprensión del aire que exhalábamos,<br />
ese momento único que tanto repetimos<br />
se transformó en después,<br />
se diluyó en los jugos de un tiempo aún mayor,<br />
preñado del silencio del acecho.<br />
<br />
Queda siempre el lugar, los terciopelos<br />
y las lámparas tibias que traen paz a los rostros,<br />
descuidados jardines<br />
de quien ya no consigue<br />
hablar de lo que espera,<br />
sino de todo cuanto ha dejado de esperar,<br />
lo que no tuvo tiempo de perder.<br />
El escenario sigue,<br />
y el café con sus humos,<br />
pero bajo la bóveda del cráneo<br />
quedan sólo los fríos parpadeos<br />
de estrellas no se sabe<br />
hace cuánto olvidadas.<br />
<br />
<div>
<br />
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-38256870238963579722019-02-22T10:43:00.000+02:002019-02-22T10:43:07.224+02:00cortafuegos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
cómo algo que pasa<br />
a través de nosotros<br />
deja un claro lineal<br />
un camino trazado por la ausencia de árboles<br />
terreno despejado para el viento<br />
que arrastra el polvo débil<br />
y entonces nada queda que narrar<br />
ningún ciclo ni evento inesperado<br />
solamente tampoco ni siquiera<br />
ninguna breve lluvia<br />
que cambie la semilla de un detalle<br />
ni tampoco siquiera solamente<br />
la sequedad del surco<br />
o un pequeño mamífero<br />
desconcertado a un lado de la tierra<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-69494968219382173562019-02-22T10:41:00.001+02:002019-02-23T00:09:16.259+02:00sonemático<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Me encanta tu sistema operativo,</div>
<div>
tu interfaz userfriendly, tus comandos</div>
<div>
intuitivos y llenos de sentido.</div>
<div>
<br />
Adoro tus atajos de teclado,</div>
<div>
que me llevan directos al olvido</div>
<div>
de la programación del metadato</div>
<div>
del xml del destino</div>
<div>
estructurando el bit degenerado</div>
<div>
de los inputs de carne estremecida</div>
<div>
en el mapa de bits mal ordenado</div>
<div>
del triste gps de la vida.<br />
<br /></div>
<div>
Cuando al final se llega al resultado</div>
<div>
de nuestra inteligencia colectiva</div>
<div>
nos llevamos por wifi hasta el orgasmo.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-47355453757426191162019-02-22T10:39:00.000+02:002019-02-22T10:39:14.643+02:00las torres gemelas de babel<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div>
<span style="font-weight: bold;"><br /></span></div>
<span style="font-weight: bold;"></span><br />
<div>
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;"><br /></span></span></div>
<div>
<span style="font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;"><br /></span></span></div>
<span style="font-weight: bold;">BABEL </span><br />
<br />
Podes, se è quel che vuoi, parlare, world,<br />
ma ne try pas zuhören molto a fondo:<br />
a linguagem does not serve per nihil<br />
‘cause è soltanto un Fasching de palavras,<br />
et changer de idioma è il trick somente<br />
che wir usamos pour n’être pas understood;<br />
schwanken è the future of el habla.<br />
Abbiamo una Zunge and est difícil<br />
hacer que understand le altre Zungen.<br />
Deja a the music zwitschern l’inouï<br />
(die musica, che non ha una Fahne).<br />
E demain hablaremos d’autres things.<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: 85%;"><br /><span style="color: rgb(255 , 102 , 0); font-weight: bold;">NOTA MALE</span></span><br />
Perversión de un poema ya de por sí perverso de <a href="http://www.escarpa.net/"><span style="color: rgb(255 , 102 , 0); font-size: 85%;"><span style="font-weight: bold;">GONZALO ESCARP</span><span style="font-weight: bold;">A</span></span></a> <span style="color: rgb(255 , 102 , 0);">[</span>volvemos al tema del diálogo que ya mencioné hace un par de entradas, pero en este caso con la traducción de por medio<span style="color: rgb(255 , 102 , 0);">]</span>:<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-weight: bold;"><i>BABEL</i></span><i><br /><br />Puedes si es lo que quieres parler, Welt,<br />mais never try to listen muy esatto:<br />el Sprache non servit para nada<br />porque es un carnevale di parole,<br />y trocar de la langue is just el trucco<br />that we use para no ser comprendidos;<br />to stagger es el Zukünftig del fala.<br />Tenemos una tongue, et es complesso<br />to make it comprender les autres tongues:<br />let la musique chanter to the Unerhört<br />(la música, que doesn't have bandeira).<br />Y amanhã we'll speak of other cosas.</i><br />
<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-55963360100938828602019-02-22T10:37:00.001+02:002019-02-22T10:37:54.435+02:00volpe [polvo remezclado]<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
primario<br />
un inmóvil vi<br />
ajar<br />
un cansancio<br />
de aire desmoronado<br />
un des<br />
pren<br />
<span style="font-family: sans-serif;"> </span>di<br />
<span style="font-family: sans-serif;"> </span>mien<br />
<span style="font-family: sans-serif;"> </span>toque desconoce toda vibración<br />
y<br />
des-pues anti-e(r)go<br />
la (c)alma<br />
me sed y menta<br />
en las estrías<br />
de la piedrad<br />
y sinsecuencia<br />
eros-ionizo<br />
mi mor<br />
mis mores<br />
mi morada<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="color: rgb(255 , 102 , 0); font-size: 85%;"><span style="font-weight: bold;">NOTA MALE</span></span>se trata de una remezcla de un poema de <a href="http://cuadernoquemado.wordpress.com/"><span style="color: rgb(255 , 102 , 0); font-size: 85%;"><span style="font-weight: bold;">SONIA BUENO</span></span></a>:<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-weight: bold;">polvo</span><br />
<br />
<br />
primero<br />
un viajar inmóvil<br />
un cansancio<br />
desmoronado<br />
en el aire<br />
un desprendimiento<br />
que no conoce<br />
vibración<br />
<span style="font-family: sans-serif;"> </span>y después<br />
la calma<br />
me acumula<br />
en las estrías<br />
de la piedra<br />
y lentamente<br />
erosiono<br />
mi morada<br />
<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-45569083639078373622019-02-21T18:31:00.001+02:002019-02-21T18:34:33.895+02:00how to explain a portrait <p dir="ltr"><br>
i made your portrait whilst<br>
you were in the next room,<br>
laughing at something <br>
your little sister had just told you<br>
— i don’t rememberer what<br>
was it about, but i<br>
recall your real smile<br>
when you told me about it, later on,<br>
not very much alike<br>
the one i had brushed up <br>
with ink and watercolour —,<br>
i imagined your lips opening wide<br>
and pictured them, considering your tongue,<br>
its fleshy and wet outline, <br>
and concluding that i could never do <br>
justice to it with other than my tongue,<br>
so just a bit of teeth, just the upper part<br>
poking underneath the red, red lip, <br>
the same teeth that appear<br>
in all your father’s nightmares<br>
and which have cost you so,<br>
                                                     so dearly, so much<br>
in fright and money raised <br>
from will and many scratches <br>
and almost nothing more,<br>
no past, no cushion, no interest,<br>
                                                             no debt,<br>
the spark of happiness <br>
at the narrow cornerstone of your eyelids,<br>
broadening them to light, to catch it <br>
as soon as it will come up from the right-hand<br>
frontier of the page with the thin air <br>
we both breathe at this high,<br>
and your crazy hair playing with your ears<br>
as a fabulous child of Dionysius <br>
and someone from the midst of the bacchantes, <br>
and it wasn’t unlike <br>
the arguments we're used to have — all context <br>
and jumping in the water without checking <br>
its latest infestation of piranhas,<br>
just hoping for the best — and, in the end, <br>
just enacting the worstest case scenario<br>
and damaging the goods, so we must pay back,<br>
like when your play again the game of death,<br>
of deceiving yourself<br>
in a self-seeking-and-destroying circle,<br>
a circus of your mind<br>
crowded with hair-raising ghost-clowns,<br>
whilst i seek the playfulness of life, <br>
the organism of joy in which we are<br>
part of the code and part of the survival,<br>
part of the wheel and vessel for the will<br>
and where each game starts anew,<br>
with no score left behind<br>
nor any other kind of leverage or ballast,<br>
while you feel and you sense<br>
and refill and resent<br>
and construct and adore<br>
and revere and abuse <br>
false idols of the truth,<br>
whilst i just try to have<br>
some new roots in the ground<br>
without pretending all <br>
the minerals and water of the truth,<br>
while you feel that my love is not right here <br>
just because i don’t love<br>
like a depressed teenager, with the longing <br>
for your presence that mussels<br>
have for the salty rock<br>
against which they will stay <br>
forever or for death, which comes before,<br>
whilst i try to say something, some old phrase, <br>
some same old, same old stuff<br>
that i’ve told you before, for it's the only way, <br>
the simplest way i know: repeat the obvious,<br>
the truth that my own eyes, <br>
as myopic as yours<br>
as my epic unfolded down the lane<br>
to several rock-bottoms, <br>
with the glasses of years <br>
of pain and talks about the costs of pain<br>
in blood and tears and scars and hate,<br>
are capable of grasping<br>
without forgetting, though,<br>
that it’s not the whole picture, but a dip in the spectrum,<br>
and from that spectrum only<br>
some rays are known to us,<br>
like from the masses we <br>
run into on the streets<br>
only a few will ever <br>
be tangible to us<br>
— do you remember how<br>
my heart came easy, slicker to your arms,<br>
that you posed as repose,<br>
but proposed other poisons?,<br>
well, i’m afraid that, maybe,<br>
that’s how i caught this fever, <br>
this transparent conundrum —, or reality <br>
as it presents itself <br>
to me and other sharers,<br>
the dialoguing crew,<br>
as a net of perspectives, <br>
a very knotty one<br>
we snarl altogether and try to unsnarl together <br>
‘cause alone is a labyrinth <br>
of mirrors, fog and sorrow<br>
from which a minotaur can’t scape<br>
without the wax and feathers<br>
and rope that someone else<br>
already used to fly away and up,<br>
and if the varmint flies low,  <br>
it could even be able <br>
                                        to make it                                                                     out</p>
<p dir="ltr">                                      this time<br>
                                                                            ,<br>
but after all the measurements,<br>
a book case a bit taller than myself <br>
brought on a small wheelbarrow <br>
from ikea <br>
to bus-stop, <br>
to bus,<br>
to park, <br>
to gravel,<br>
to street, <br>
to street, <br>
to street, <br>
to back-alley, <br>
to stairway, <br>
to elevator, <br>
to your tiny apartment<br>
— that i tried to make into a nest<br>
from the crumbling fortress of solitude it was,<br>
a nest for you and me —, <br>
you’ve just called me a cuckoo<br>
as you torn down to shreds <br>
the bamboo paper i had drawn you on<br>
                and<br>
                                 let</p>
<p dir="ltr">them</p>
<p dir="ltr">                          fall</p>
<p dir="ltr">                              down<br>
on                the                   ground<br>
just by opening     a bit     your  hands     so       slowly...<br>
and i, that have been named<br>
with many a heavy name,<br>
like i was mythological,<br>
a pants-on-fire liar, <br>
a mute, <br>
a ghost, <br>
a rabbit in the hole, <br>
a son of nothing good,<br>
a father of depression,<br>
a summoner of jinx,<br>
a portrayer of guilty and nasty truths,<br>
a conveyor of gloom<br>
a plain and selfish boy<br>
a fat-ass and a loooooooooooooser, <br>
after putting up for decades <br>
with words solid as punches,<br>
with pain through meditation <br>
about suggested subjects, <br>
with this same stumping from different kinds of beasts, <br>
i get to the n indictment, <br>
lose my temper and hit you,                           and you hit back, <br>
and i've become the monstrous minotaur <br>
that i was while i grew<br>
up in the web of shrinks, the womb of wounds, <br>
and then i become still, but there's no silence, <br>
for my breath-pray is blocking out <br>
whatever you are yelling, <br>
and whilst i run away <br>
to the kitchen, the balcony, <br>
a cigarette and these <br>
words forming in my mind, <br>
i remember the last time, <br>
and the time after that, <br>
and the other before<br>
— and not because i'm somewhat saint, <br>
and not because i say so (so you say), <br>
but just because i've been there<br>
and have done worse than you —,<br>
and all the other times <br>
in dialogue and laughter, <br>
and that i’m worn from warning you away <br>
— as better as i could — the lonely way:<br>
it's not the only way<br>
and all the wounds of sunrise <br>
and all the sunset wounds<br>
can blossom in new flesh, in almost renewed organs,<br>
new tissues and new mountains <br>
and valleys without form <br>
other than those <br>
                                 of <br>
                                            our <br>
                                                         little<br>
                                                                            footprints<br>
</p>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-11796680999715429052019-01-01T02:22:00.001+02:002019-02-22T10:45:38.001+02:00.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
la tua indifferenza verso gli aridi</div>
<div dir="ltr">
e il fatto che tu </div>
<div dir="ltr">
non faccia mai domande di bellezza </div>
<div dir="ltr">
ma la affermi soltanto </div>
<div dir="ltr">
– quando per me bellezza </div>
<div dir="ltr">
è non aver mai visto </div>
<div dir="ltr">
i pugni tuoi –</div>
<div dir="ltr">
mi fanno riguardarti e traguardarti</div>
<div dir="ltr">
come un gatto che fissa</div>
<div dir="ltr">
per prima volta in tutta la sua vita</div>
<div dir="ltr">
il giro, il cigolio</div>
<div dir="ltr">
del pomello ghiacciato</div>
<div dir="ltr">
della porta che affaccia sul giardino</div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
<div dir="ltr">
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-63194122286481086772018-08-30T13:21:00.000+02:002019-02-22T10:46:42.575+02:00dos corazones<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="-en-clipboard: true;">
<br /></div>
<div>
<span style="font-size: 18px;"><br /></span>
<span style="font-size: 18px;"><br /></span></div>
<div>
<span style="font-size: 18px;">tenues luces de tope</span></div>
<div>
<span style="font-size: 18px;">entre la niebla,</span></div>
<div>
<span style="font-size: 18px;">nos creímos dos faros,</span></div>
<div>
<span style="font-size: 18px;">y no había tierra,</span></div>
<div>
<span style="font-size: 18px;">sino esquifes ya huérfanos</span><br />
<span style="font-size: 18px;">rumbo a otra guerra</span><br />
<span style="font-size: 18px;"><br /></span>
<span style="font-size: 18px;"><br /></span>
<span style="font-size: 18px;"><br /></span>
<span style="font-size: 18px;"><br /></span></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-47617932212626475312018-07-14T09:13:00.000+02:002018-12-30T18:21:41.444+02:00·<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
El cuchillo se hunde<br />
con un sonido seco, y el olor<br />
del agua endulza el aire.<br />
Siento la vida fresca entre los dientes<br />
y una a una escupo las pepitas.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-14858630645828204672018-07-14T09:12:00.000+02:002018-12-30T18:25:37.788+02:00ignorancia del ojo de las generaciones<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
<br />
con el alma apretada<br />
en un puño tacaño con el susto<br />
dibujado en los hombros como un nudo<br />
de cables de teléfono<br />
en torno a la garganta de los pájaros<br />
con un «sin» en la boca<br />
acechando en la cueva de una caries<br />
con la repetición<br />
como única medida<br />
de inseguridad<br />
de tiempo de sentido<br />
con lo que queda dicho<br />
confuso y cóncavo<br />
conato de conciencia<br />
combustión de neuronas<br />
malcaído debajo de un armario<br />
uno de esos lugares<br />
donde nunca se limpia<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-57277922634810381792018-07-14T09:09:00.001+02:002019-02-22T10:38:27.490+02:00·<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
ci son delle questioni antropologiche<br />
che uno non può evitare:<br />
il cielo di Milano<br />
è troppo basso per un madrilegno<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-32463847813014548122015-03-31T16:23:00.000+02:002019-02-22T10:38:57.314+02:00. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br /></div>
<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
del ser humano<br />
de sus imperfecciones<br />
viva las vegas<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-24776185262059550872015-03-31T16:22:00.000+02:002018-12-30T18:27:21.357+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
<br />
la primavera<br />
tiene algo de milagro<br />
(mala memoria)</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-81765812476606402762015-01-28T14:23:00.001+02:002019-02-22T10:33:39.049+02:00.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
tan derrepente<br />
la poesíaparece<br />
como sesfuma <br />
<br />
<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-90428785739561726612012-07-05T15:53:00.001+01:002018-12-30T18:27:56.314+02:00JÚRGOL (greguería)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
gane quien gane,<br />
estamos perdidos</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-19025674620201940602012-06-16T18:27:00.001+01:002012-07-05T15:54:29.876+01:00Greguerbio 01<div><br />
</div><div><br />
</div><div><br />
</div>A toro pasado<div>no le mires el dentado.</div><div><br />
</div><div><br />
</div><div><br />
</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-51876964322902065182012-06-16T00:48:00.003+01:002012-06-16T01:05:09.456+01:00•<br />
<br />
<br />
Hace menos de un quinquenio<br />
no éramos los de las quejas<br />
ni un triste pardiez por ciento,<br />
y ahora los que se lamentan<br />
son un noventa por miedo.<br />
<br />
Vendimos la piel del oso<br />
y nos fuimos de cañitas<br />
pensando que el líquido oro<br />
y la espuma durarían<br />
hasta que el bicho, achacoso,<br />
muriese de gota fría,<br />
pero el peludo chistoso<br />
se nos presentó un buen día<br />
tratándonos de morosos<br />
y exigiendo la cuantía<br />
de los palos que no dimos<br />
y los tratos que incumplimos,<br />
más tasas por chulería.<br />
<br />
¡Ay, mi patria de patrañas,<br />
qué conato de boatos!<br />
Si tú misma no te engañas<br />
ni te maltratas con saña,<br />
ya no estás en tus zapatos...<br />
<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-13907802674235408972011-08-19T07:18:00.008+01:002019-02-22T10:39:53.584+02:00isla (o piedra en el mar)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
Las vetas diagonales de la roca,<br />
<div>
<div>
su forma vagamente triangular</div>
<div>
cuentan de su hundimiento,<br />
que está llevando siglos.</div>
<div>
Algunas cosas crecen todavía</div>
<div>
al amparo de grietas, recodos, recovecos</div>
<div>
sin esperanza alguna de llegar a ser árbol.</div>
<div>
No hay ninguna columna, ningún friso</div>
<div>
que recuerde que aquí</div>
<div>
se adoraba a algún dios,</div>
<div>
y en la mole no hay rastro</div>
<div>
de heroísmo ni de resignación</div>
<div>
que merezcan la pena ser contados</div>
<div>
antes de que se ahogue en el olvido.</div>
<div>
<br />
<br />
<br /></div>
</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-13407371728615311732011-07-01T23:32:00.005+01:002019-02-22T10:40:29.724+02:00LAS NIEBLAS TERRÍGENAS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
Por derecho de sangre me bañaré en vosotras,<br />
<div>
<div>
<div>
anclado entre los brazos de mi madre</div>
<div>
revelaré mi ser, mi rostro innatural,</div>
<div>
mi nueva piel blindada.</div>
<div>
Rayos de luz generarán mis ojos,</div>
<div>
más penetrantes aún que los fotones</div>
<div>
con que nos baña el sol o ilumina la tierra nuestras noches.</div>
<div>
Perderé todo rastro de falsa humanidad,</div>
<div>
vaciaré mi mirada de pupilas,</div>
<div>
suspiraré los truenos,</div>
<div>
me crecerán apéndices inéditos.</div>
<div>
Seré algo más que hombre o animal,</div>
<div>
individuo, y no especie,</div>
<div>
y por eso los hombres no tenderán su mano</div>
<div>
nunca en mi dirección,</div>
<div>
temerán mi camino</div>
<div>
y dejarán su paz en mi presencia.</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br />
<br />
<br />
<span style="color: rgb(255 , 102 , 0); font-size: 14px;"><span style="font-weight: bold;">NOTA MALE</span></span>este poema tiene como telón de fondo los usos y costumbres de los <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Inhumano">Inhumanos</a>, una sociedad minoritaria y antropológicamente fascinante del universo fantástico de la editorial Marvel</div>
<div>
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-29492599396630975662011-04-29T12:37:00.004+01:002019-02-22T10:48:17.378+02:00·<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div>
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
<div>
<span style="color: rgb(0 , 0 , 0);"></span>la enjuta soledad del pararrayos</div>
<div>
acaba fulminada</div>
<div>
por la pasión eléctrica del cielo</div>
<div>
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
<div>
</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-39227294334241671052010-10-20T13:05:00.003+02:002019-02-22T10:52:24.444+02:00tiempo [greguería]<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div>
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
<div>
lo que no se para y nos separa</div>
<div>
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-86565818151439828572010-07-01T22:44:00.009+01:002019-02-22T10:50:05.307+02:00·<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div>
<span style="color: rgb(0 , 0 , 0);"><br /></span></div>
<div>
<br />
<br />
<br /></div>
<div>
leve me lames los locuaces labios</div>
<div>
los liberas del lastre leviatánico</div>
<div>
de la lengua ladina y palatina</div>
<div>
terrorista estructura de la tráquea</div>
<div>
que el tracto del sonido hasta el semema</div>
<div>
traba en el trovador que con sus trizas</div>
<div>
trata de hacer de trabalenguas trabes</div>
<div>
que sostengan la senda del sentido</div>
<div>
serpenteante hasta escalar tus sienes</div>
<div>
y hacer de tripas tropas que te traten</div>
<div>
con consunción contigua y conectiva</div>
<div>
que coimplique mi tiento y tu contento</div>
<div>
pero tú contraatacas sin violencia</div>
<div>
sin casi abrir esa boquita es mía</div>
<div>
más que lo estrictamente necesario</div>
<div>
para sacar la punta del lenguaje</div>
<div>
y darme un buen repaso que me deja</div>
<div>
los verbos tiritando y la sintaxis</div>
<div>
recontextualizada entre tus brazos<br />
<div>
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-50347363614433655612010-07-01T22:38:00.002+01:002019-02-22T10:49:28.761+02:00·<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<br />
les da lo mismo<br />
a los mirlos en celo<br />
rama que antena<br />
<div>
<br />
<br />
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4681191434078831294.post-26822500756944149852010-06-13T22:32:00.004+01:002019-02-21T19:01:07.173+02:00BALCÓN<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
una campanada es un tipo de deseo<br />
<div>
que puede desorientar el viento</div>
<div>
alguien sigue las indicaciones<br />
de la calle para volver a casa<br />
a su manzana</div>
<div>
<br /></div>
<div>
el narrador y la historia</div>
<div>
se fueron y no volvieron</div>
<div>
para contar nidos de pájaros</div>
<div>
a menudo usamos números</div>
<div>
para acordarnos de aquel cantar con los pies desnudos</div>
<div>
de repente los tiempos</div>
<div>
nos pillan desprevenidos en nuestro crepúsculo</div>
<div>
<br /></div>
<div>
ha llegado el momento</div>
<div>
de servir vino añejo</div>
<div>
la memoria está escogiendo a sus invitados</div>
<div>
a ver quién llega primero<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="color: rgb(255 , 102 , 0); font-size: 85%;"><span style="font-weight: bold;">NOTA MALE</span></span>se trata de una per-versión de la traducción inglesa de un poema de <span style="text-decoration: underline;"><span style="font-weight: bold;"><a href="http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Revista/ultimas_ediciones/59_60/dao.html">BEI </a><a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Bei_Dao">DAO</a></span></span><a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Bei_Dao"><span style="color: rgb(255 , 102 , 0); font-size: 85%;"><span style="font-weight: bold;"></span></span></a> que está incluido en la excelente versión de Iona Man-Cheong y Eliot Weinberg del libro <a href="http://books.google.es/books?id=RWJSRwjKM2oC&printsec=frontcover&dq=UNLOCK+bei+dao&source=bl&ots=Sq3OZOfxm7&sig=c-g2x8p_KeUr6ENlGUlFvhUGzXM&hl=es&ei=YQQtTLX_EdbGON-HgYYJ&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=2&ved=0CB8Q6AEwAQ#v=onepage&q=UNLOCK%20bei%20dao&f=false">UNLOCK</a>, publicada por Anvil.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-weight: bold;">BALCONY</span><br />
<br />
<i>A bell-sound is a kind of desire<br />that can mislead the wind</i><br />
<div>
<i>someone follows the street's<br />instructions to go home</i></div>
<div>
<i>to his apple</i></div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
<i>the narrator and the story</i></div>
<div>
<i>left and did not come back</i></div>
<div>
<i>to count birds' nests</i></div>
<div>
<i>we often use numbers</i></div>
<div>
<i>to remember that barefoot singing</i></div>
<div>
<i>suddenly the times</i></div>
<div>
<i>creep up on our twilight</i></div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
<i>it came to the point</i></div>
<div>
<i>of pouring old wine</i></div>
<div>
<i>memory is picking out the guests</i></div>
<div>
<i>see who arrives first</i><br />
<br />
<br /></div>
</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01509966616105300162noreply@blogger.com0