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la tua indifferenza verso gli aridi

e il fatto che tu 

non faccia mai domande di bellezza 

ma la affermi soltanto 

– quando per me bellezza 

è non aver mai visto 

       i pugni tuoi –

mi fanno riguardarti e traguardarti

come un gatto che fissa

per prima volta in tutta la sua vita

il giro,                                il cigolio

del pomello ghiacciato

della porta che affaccia sul giardino